Chaque ajour, les appels vers la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, intensifiant sans cesse. Des voix sans identités, porteuses d’espoirs, de doutes, de désespoir assez souvent, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à chaque série de questions sans hésitation, soufflant mollement sur les surfaces scintillantes, libérant les visions prochaines qui défilaient censées ses yeux avec une franchise poignante. Mais la rappel qui s’effaçait en retour devenait une doute réguliere. Djibril commença à bruler jusqu’aux mémoires les plus accessibles : le goût des aliments qu’il aimait à la renaissance, l’odeur du jasmin qui fleurissait similaire à sa famille d’enfance, le jalon de voix de sa mère, disparue depuis longtemps. Chaque quantième, les formes de son personnalisation s’effritaient mollement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son gagne-pain avait une force sérieux. Chaque vision révélée aux étrangers au séparation du fil ramenait à la surface un fragment oublié du peuple qui avait habité cette grande ville engloutie. Au milieu des guidances individuelles surgissaient de temps en temps des tribunes anciennes : une vie de marché vive, des effigies gracieux, un temple grande aux colonnes gravées, perdu par-dessous les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, formant une marqueterie complexe qui tentait de traiter un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus exclusivement une astuce d’aider ceux à l’autre séparation du sphère. Elle devenait une sésame pour ramener une civilisation possessive à la vie. Les cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une envie renseignement, par exemple s’ils souhaitaient eux entre autres se pouvoir affecter de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son Énergie s’épuisait, donnant en arrière lui des fragments délaissés ad vitam aeternam. Il sentait néanmoins que cette rappel passée était liée à lui d’une de style inexplicable. Certains effigies, capturés dans les guidances des boule de cristal, lui semblaient familiers, à savoir s’il les avait déjà croisés dans un rêve lointain. La extrémité entre ses propres biographies et les gens du monde trépassé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle en vie d’une souvenance collective, au prix de la sienne. Au fil des journées, sous la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait pourtant de souffler sur les boule de cristal, clairvoyant que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les visions gravées sur les murs et la poussière froide des biographies sacrifiés.

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